Mexer com tais assuntos abalou profundamente as minhas crenças que, na época, eram qualquer coisa que não fosse o Deus Cristão. Não me orgulho disso. Quem me conhece sabe que já retornei ao catolicismo desde os fins dos anos 80 quando ouvi meu tendão de aquiles romper em plena guerra fria. Era isso ou continuar ouvindo Caetano e Gil pro resto da vida. Só que também não me arrependo de ter tido contato com todas aquelas experiências. Restaram bons amigos, como uma baleia-da-Groenlândia, Nasha, que conheci quando um mestre em telepatia me ensinou algumas técnicas. Ainda hoje dou uma chegadinha em Santos, no Canal 4, perto da Chopperia do Heinz,  a fim de nos comunicarmos por cerca de uma duas horas, apenas o tempo necessário para dizimar a saudade. Ela já tá velhinha, com uns 180 anos, mais ou menos, e tá ficando rouca.

Foram 15 anos editando semanalmente a revista (de 1971 a 1986) até que Tatá morreu e seu filho, Cleber (pronunciar estendendo até a falta de ar os erres), que tinha uns 40 anos e era líder do movimento estudantil da PUC, resolveu transformar a casa do pai num teatro clandestino. Nem Pulitzer, nosso Fox Paulistinha, foi poupado. Consegui resgatá-lo a tempo quando uma das atrizes da companhia Dionísio Depurado Sempre Pelado, que usava o teatro como sede de suas torturas, digo, suas peças, tentou se insinuar para ele. Frithjof morrera anos antes ao ver sua escola perenialista se deteriorar nas mãos de aproveitadores. Foi deprimente.

Os anos 90 foram ladeira abaixo. Tive dificuldades de reaver o material já que Cleber, um materialista inveterado, achava aquilo tudo perda de tempo. Um dia, tomado pela fúria, invadi o teatro durante uma releitura de Hamlet. Aproveitei o momento do duelo de Rap entre Hamlet, um chefe de boca do tráfico, e Laertes, um miliciano que cobrava imposto dos moradores da comunidade, e peguei o que pude. 

Há duas semanas, Cleber faleceu. Estava morando numa pensão da Bela Vista, em São Paulo. A antiga sede da revista e do teatro Todo Mundo Quase Nu foi cedida a um bando de sujeitos que fumam cachimbos e usam cobertores de feltro. Não entendo nada de arte moderna, confesso. 

A notícia trouxe à tona lembranças muito agradáveis. Fui ao sótão de casa e revirei o antigo baú que resgatei naquele fatídico dia em que Hamlet, Laertes, Cláudio e Gertrudes foram mortos pelo Bope numa operação ilegal contra as drogas, naquela releitura tão atual de Shakespeare, trasferindo a tragédia das brumas de Elsinore para o Complexo do Alemão. Encontrei várias cartas enviadas pelos leitores. Pesquei aquelas cujo destinatário era eu e fiquei deveras comovido.

Muitas das cartas são perguntas corriqueiras e desimportantes: quais os princípios fundamentais da metafísica? Como me religo ao criador? É biscoito ou bolacha? Recebi algumas cantadas, mas todas vinham do mesmo endereço: Miami. Recebi alguns xingamentos também, o que muito me honra. Não tenho condições arteriais para agradecer a todas as ofensas, as quais ignorei totalmente na época. Uma pena. De qualquer modo, separei algumas das cartas mais relevantes que recebi nesse curto tempo. Acho que as críticas são todas oportunas e as mensagens de incentivo também. Agradeço a todos os que, de alguma forma, contribuíram para meu aperfeiçoamento mental, porque o físico foi pro beleléu faz tempo. 

Culpa do Luigi que, como já disse, era um cozinheiro ornamental, o responsável pela primeira omelete bizantina feita na vida real e não apenas em contos de terror. A revista O Babador fez uma reportagem especial sobre o prato.

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Olá, meu nome é Arlindo Schmeck. Tenho 47 anos.

Casei aos 18 com a filha de um potentado mujique que me flagrou sem as calças curtas quando, de um modo pouco ortodoxo, ensinava sua filha a lavar tomates. Escapei da castração exortando toda sorte de belezas da jovem russa, embora ela fosse totalmente vesga e deslustrada.

Dessa doce união colhi três rebentos que são a luz da minha vida, muito embora eu já viva no escuro há alguns anos. A família daquele serzinho que amei de modo tão genuíno me passou um golpe e hoje vivo debaixo de um lariço, torcendo sempre para que não chova. 

Trabalhei como almoxarife numa companhia de petróleo, ou eram piratas do mar – minha memória vive a me trair. Quero dizer que sua sequência de crônicas sobre como Gershwin rege do limbo o batidão carioca me ajudaram muito a me tornar um ser ainda mais abjeto.

Obrigado.

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No Seu texto de 25 de setembro de 1984, o senhor comenta que não se importa com a aparência externa de nosso regime político, mas que seria bom ter uma forma mais enxuta. Discordo. Se o senhor Tancredo Neves for eleito, como parece que o será, teremos enfim um motivo para comemorar. O senhor não sabe, mas a mística republicana, reforçada em toda a América Latina pelos eflúvios da “religião civil” de Rousseau, deu com os burros n’água. O fato é que, enquanto a América do Norte se tornava independente antes da revolução francesa, eu tinha dificuldades de encontrar um sal de fruta na pharmácia. Gostaria que o senhor soubesse que sofro muito com azia. 

Grato

Arthur Bonaparte, interno

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Foi muito bom conhecê-lo naquele encontro de catadores de remela anônimos no mês passado. O senhor provavelmente não me reconheceu. Eu usava óculos, nariz e bigode. Recomendações médicas. O senhor me disse que tinha dificuldade em conter o espirro e lhe dei duas notas de 5 reais. Lembrou agora? Não? Tudo bem. Pedi que o senhor contasse minha história numa de suas colunas e o senhor deve ter esquecido. Tudo bem. Eu fora um grande empresário do ramo têxtil que fali porque o público achou pernicioso demais camisas com uma só manga. Lembrou-se de mim? Creio que ainda não. Escrevo para pedir que reserve na sua agenda um dia para que eu possa assassiná-lo. Será tudo muito rápido. Prometo. Quarta é bom para o senhor?

Arthur Bonaparte, liberado

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Ao ler a crônica da semana com o título Outra Vez na América Espanhola, fiquei tocado com a altivez e a irreverência do colunista. 

Não é brilhante, isso é um fato, mas me fez recordar algumas boas coisas. Nasci em outra cidade que também se chamava Buenos Aires. 

Eu também morri. Uma moeda entalou na minha garganta. Maldito dólar sextavado. Vi o último sorriso de Beatriz. O hálito não era dos melhores. 

Pitágoras não deixou uma linha escrita. Era dislexo. Mas se disser que eu lhe disse isso, nego. Se estiver lendo essa carta, então o sábio Arquimedes terá acertado e a noite de hoje brilhará como nunca antes. 

Driblamos o grande roteirista do tempo e das coisas eternas. Você conhecerá tigres bem azuis e nas águas mitológicas do Aqueronte, fará pipi. Tenha uma boa vida.

J. L. B.  

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Sua última reportagem sugerindo que a alma de Renè Descartes transubstanciou-se no novo Citroen Xsara me parece um tanto crível. Sabemos que a metempsicose não só é real como também anima objetos de toda sorte, tais como as lâmpadas de citronela e a Marilia Gabriela. Mas dizer que ele só retornou para confrontar a antiga BMW 325 que, na sua, exclusivamente na sua opinião, é Immanuel Kant, é totalmente fora de propósito. Não há nada que desligue a ideia dos quatro preceitos lógicos desenvolvidos por Renè em seu Discurso Sobre o Método, da ideia desenvolvida por Kant, em sua crítica da Razão Pura. Acaso é distinta uma da outra? É? Acaso a razão não é a faculdade do incondicionado e seu limite para conhecer não é o fenômeno? Logo, sem função na área do conhecimento, a Razão pensa objetos, ainda que não possam ser conhecidos. 

Ao contrário do que você sugere, os dois transformers filosóficos ao invés de brigar, iriam invadir a Itália e destruir a fábrica da Fiat, onde sabemos que os mestres da patrística preferem reencarnar. 

Conrad Fehér Dagover, 

Presidente da Associação Internacional de Filosofia Automotiva

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